JuanMatachin

viernes, marzo 08, 2013

Carta

Pues verás, acá estoy, recordándote con una locura heredada del libro que me estoy leyendo; con unas ganas absurdas de poder poner tu recuerdo en un congelador, de armarme de recuerdos vagos, de ideas subversivas y de dolores pasados para convencerme de que no me convienes y que me estás haciendo un favor. Con ganas de encerrarme por semanas en el hermetismo de la distancia y fungir como desaparecido de una guerra que se atravezó entre los dos y que solo deja destrozos con cada día que pasa.

Envidio tu deseo ferreo de volverme polvo, esa capacidad de almidonar tu corazón y permanecer de pie e indiferente mientras yo me desdoblo en mil nimiedades para llamar tu atención. Envidio ese letargo inmaculado con el que te puedes pasar los días sin hablarme y con variaciones de respuestas monosílabas por cualquier cosa que te pregunto, como si yo fuera un infante caprichoso que quiere agradar a sus mayores.

Pero se que no me volverás a mirar, se que te armaste de mi un traidor sin corazón y te echaste la mentira de todo el daño que te hice; pero, vida mia, todo te lo inventaste tú en esa cabeza de la que salen tantas fantasías que te hacen infeliz.

Se que no te quedarás conmigo, porque en tus venas corre el romantisismo escalofriante que te convida a atravezar el atlántico, porque las cartas te dijeron que allí estaría tu amor, ese amor de tu vida, ese que te llenaría de apapachos, de caricias, de sonrisas y de riquezas. Ante un futuro tan promisorio, no convendría quedarte a mi vera, una que además las mismas cartas prometieron son de un amor para sufrir, porque el mio, es un amor para sufrir.

Y no te puedo juzgar en nada, porque yo, que soy de los que no creen en nada; pues sufro lo que sufren todos los que no creen en nada, al final, creo en todo. Y me despierto todos los días a saber qué dice el horóscopo que me sucederá, o la carta astral, o las runas, o cualquier método adivinatorio que me de esperanzas. Y también le tengo miedo a la magia negra, a la blanca y a la de cualquier color, porque también estoy convencido que la única razón que queremos conocer nuestro destino es para poder doblarlo.

sábado, abril 02, 2011

¿Dónde?

No hay un lugar donde quiera ir, ya no queda entre los sueños del ayer uno limpio, uno que entienda, uno que no sea más raro que yo o que la complejidad del amanecer. No hay un periodo de tiempo, suficientemente largo para que no me alcance el gris, ese plomo de ciudad, que cubre el cielo y hace más dificil ver el sol; un sol que altivo quema los ojos cuando se mira de frente, que es mayor que la melancolía y que la pasión, más seco que mi boca cuando me levanto y tengo un nombre enredado entre los dientes; un sol que es más amarillo que la fiebre que entretiene los duendes de la cabeza; más solitario que mi compañia reseca. No hay un dia que no me griten las penas una y otra vez, como si fuera el barquero que lleva almas...no converso con los ocupantes de mi nave; tal vez, algún dia resulte que mi pasajero soy yo envuelto en una sábana de algodón egipcio. A dónde irá que no le alcance su propia suerte; esta tan bonita, esa de mil glorias desabridas; a dónde podrá ir que no le alcance la duda, la eterna pregunta. El tiempo le pesará en sus hombros, que no por ser menos anchos son más capaces de cargar la leña. No hay un "más allá" y el más acá tiene un aire de conspiración que parece inexistente, irreal; ¿a dónde irá que no le aclance la duda?...es que ya quedan pocos rincones. Busco infructuosamente deslizarse por las paredes hasta las sombras que dejan las lámparas del patio en el piso, las comisuras de los labios, los ojos chinos. ¿Es acaso más dificil correr con la panza llena?, el viaje es más corto conlos bolsillos rotos, con la maleta vacia, corriendo como un loco al final del año que no sabe donde quiere ir y por eso cerca la manzana dando vueltas, arrastrando su maleta para viajar muy lejos, no importa donde. No hay un tipo que quiera ser, porque no hay forma de ser mil cosas, ni de probarse mil trajes, ni de cambiar mil veces el nombre; no hay forma de ponerse mil hombres en los hombros como capas, porque se puede variar la metamorfosis que le corresponde a cada escarabajo...no todos están condenados a llevar alas, no todos tienen vértigo colgado en las orejas. No hay lugar donde quiera ir, no queda un sueño, ninguno limpio.

viernes, diciembre 31, 2010

Carta abierta

Ayer vi tus ojos, esos que hace mucho rato no brillaban acompasados con esa sonrisa (mi luz) que hace tanto me escondes pero que a otros brindas con tanto desparpajo y por primera vez sentí celos. Sentí, que todos tus planes de los mundos paralelos se habian hecho carne y con ellos se habian vuelto materia todas mis ideas guerrilleras, mis desconsuelos vagabundos, la nimiés de mi ser que yace latente en canciones pusilánimes. Ayer, cuando el azul se volvió rosa me advino el deseo de atravezar el viento y la energia para conocer esas palabras que no me compartes, que no me insinuas, que ni siquiera me notificas. Y mientras las manos bailaban al compaz de un acercamiento innoble, vi tu lucha por reafirmarte mientras me quedaba solo en espacios de absoluta melancolia. Ya no me queda nada para darte y muy pocas cosas que pedirte y la voluntad de construir se acongoja con lo que parecen tus deseos de destruir.

miércoles, mayo 26, 2010

Melancolia

No envidio tu felicidad;
que es en todo caso tan insípida,
tan llena de desgracia, que me nubla
las pestañas negras en un santi-amén.
En ocasiones, si siento algún deseo de tu
melancolia, de esa callada y desierta
que te vuelve como una hebra de seda.
Pero esa tu felicidad que paseas en vitrinas
esa mustia y pálida, apagada y canalla
no me toca los huevos,
no me rasguña la espalda cuando te me vienes encima
con ella - tu vidrio roto - a clavarme las astillas
de una sonrisa paciente pero apagada
cuando él te toma de la mano
y me miras esperando ese rictus que te carcome
la piel bajo el ombligo.
No, no es saeta digna de ti esa tu felicidad,
ni de tu violento deseo. No me vengas con juegos infantiles
que las líneas que nos ajan el rostro se les amarga el dia.
Pero en cambio tu melancolia, tu exquisita melancolia,
cuando recuerdas mis manos palpando tus poros,
explorando tus oquedades, saboreando tus humedades,
perfumando tu pelo de selva negra;
esa si que la envidio, esa si que me hace sentir menos,
esa me parte las costillas y me separa las carnes
del centro de mi pecho que no baila,
porque cuando te veo, paseando del collar a tu felicidad
yo no siento melancolia.

lunes, febrero 01, 2010

Esperando un beso

La conversación era solo una excusa; el tema, cualquiera...palabras sueltas, ideas vagas, historias que iban y venian por diferentes tiempos. La pelota de la infancia, la camiseta que queda grande, el mejor amigo, el cumple al que tenía que ir al día siguiente; eran solo palabras. Escudado bajo la música estruendosa él se acercaba a su oreja para hacerle cualquier pregunta que continuara la conversación y se alejaba solo unos pocos centímetros para escuchar la respuesta, que en ocasiones no acababa de entender, él solo veía sus labios moverse y por dentro imaginaba que sabor tendrían. Eran unos labios bonitos, rosados como pétalos de alguna flor silvestre, apenas dibujados por un pincel delgado...que ganas tenía de probar esos labios. Era paciente, solo procuraba acercar sus labios tanto como era capaz; pero también sabia que era ella quién al final tomaría la decisión de darle un beso, si eso era lo que deseaba. Él solo alucinaba con ese momento, no sabía que pasaría después; pero un beso le abriríala puerta a más cosas...

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jueves, enero 07, 2010

lejos

Entré al juego vendado, cubierto de hojalata y con tus manos desnudas me destrozaste;
entré con un amor silente y un desamor locuaz y ahora hablo. La sangre se cae de entre las venas / ay tubitos turbios como alambres de enjaular ángeles / y mientras se tiñe de escarlata el suelo pienso en un descanso / alejarme del mundo por unos dias. Y no me están ardiendo las entrañas, ni se me están secando los párpados pero te siento lejos.

miércoles, enero 06, 2010

Pensaste que si te ibas no me dolería.......No es cierto

martes, enero 05, 2010

Si la propiedad me es permitida

Su imagen que parece humo se aparece en el espejo cuando miro a través de mis ojos, su perfume intoxica mi sangre y la hace latir como una jauría ardiente en cacería, y esos canes me miran con firmeza. Es suya esta nostalgia, este pensamiento que empezó a apoderarse de los espacios de tiempo que ya no son libres; son suyos estos olores, estos movimientos cadentes, esta pesadumbrés del vacío. Y usted se pasea con un silencio sepulcral, cuando desde la distancia aparece como un fantasma para leer mis líneas desprevenidas sin decir un solo suspiro, un saludo distante, un beso volado. Y me muestra las fotos, en las que no me encuentro, de los espacios eternos que viven más allá de donde mi mundo llega.....yo sigo esperando. Son suyas este montón de palabras que se agolpan en un abrazo mudo que me revienta las venas porque el aire que empuño entre mis brazos no se le parece, son suyas las veinte mil líneas que no he escrito y que se asoman en un rictus o en una sonrisa plena. Y estas ganas, este deseo febril que me sobrecoge cuando la luz llena las habitaciones con vorágines violentas que destrozan la piel al contacto o cuando el aire helado se pasea por las fosas ensangrentando el camino hacia unos pulmones cada vez más apagados; ese nunca antes visto, ese nunca antes percibido. Y yo espero, el momento justo cuando me brinde su mano, cuando me invite a besarle, a sujetarle las costillas, a verle sonreír.

Suyo, si es que la propiedad me es permitida.

martes, octubre 20, 2009

Qué piensas?

Estaba sentado allí, en medio de la noche que es silenciosa como aquel que tiene el alma en calma y se retira a meditar, sus pies colgaban del banco que había acercado a la mesa y al que tenía que saltar para poder alcanzar aún; sostenía entre sus pequeñas manos un vaso de leche que se había servido de la nevera. - Qué haces? - preguntó su madre algo inquieta. - Pienso - le respondió, un frio recorrió la espalda de la mujer, se compunjía entre orgullo y miedo, mucho más miedo que alegría, además de una curiosidad impresionante que intentó contener, pero al final hizo la pregunta a la que tanto miedo tenía:

- Qué piensas? -
- Sobre la vida - Respondió él.

Esa respuesta por fin cerró su curiosidad; los infantes cuanto piensan sobre la vida suelen aniquilar cualquier ánimo en los adultos. Se quedó viéndolo, en su pijama azul vestido y con los pies descalzos, no sabía si a sus 5 años ella había sido capaz de entregarle todas las armas para que se dedicara a pensar sobre la vida; no era solo una respuesta curiosa, era una responsabilidad enorme.

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lunes, agosto 17, 2009

como un cocuyo

Me descubrió de repente la luz,
como sorprende un felino a su presa
golpeando con sus garras de fuego mis ojos
todos llenos de gris, que cargaban esa mirada vacía,
sin brillo, opaca. Me envolvió,
como una boa a su presa,
y yo desteñía sorpresa púrpura
azotadas estaban mis venas, que se retorcían como una bruja en el fuego.
De repente, un ángel me cosió las alas que llevaba rotas desde hacia mucho tiempo,
vueltas migajas, piltrafas y me dio una sonrisa brillante como las puertas del cielo.
Y yo, que solo sabía de vida opaca, empecé a brillar, como un cocuyo.

jueves, julio 23, 2009

sin saber

Quererte es más que querer tus huesos,
y esa sonrisa que se cuelga en el tendedero,
es más que creer en los hoyuelos que empiezan en tu rostro,
que te bajan por la espalda y terminan en las rodillas;
es más que apretarte las falanges sin el ánimo de hacerte polvo las manos.
Quererme es más que arrojarse contra mi cuerpo,
como el suicida que cae desprevenido a un acantilado,
es más que martillarme las sienes todos los días,
es más que taparme la boca y la nariz con una mano
para hacerme sentir el vacío de la ausencia.

Querernos no es más que ver a Dios en cada hoja,
pero está muy cerca. Es una gracia que ha durado el tiempo de un cuento largo,
de esos que por decir tantas cosas se confunden con novelas,
de esos que por decir tan poco se confunden con sonetos;
de esos que por decir lo que se requiere se confunden con poesía.

Querernos es solo eso, el goce de mirarnos y respirar;
y saber que estamos juntos sin poder decirlo,
sin poder contar por completo lo que nos mueve,
sin saber siquiera hasta cuando, sin saber tampoco que decir.

lunes, julio 13, 2009

Un amante valiente

"Necesito un amante valiente
que me rompa la espalda de a pocos
que me haga dar vueltas y olvidarme de este mundo
olvidarme de que vivo y de que viven también mis enemigos.
Necesito un amante silente,
que me mire y sepa que detrás de mis ojos,
se esconden lágrimas tímidas
que nunca saldrán.
Que me bese como arrancándome el alma,
que me abrace como secándo mis huesos.
Necesito un amante de papel y de granito,
uno hecho de historias que contar de a pocos,
uno hecho de hojalata, con corazón de trapo,
necesito un amante valiente, uno que se atreva a anamorarme."

miércoles, julio 08, 2009

Ella bailaba

La energía circulaba,
era una sierpe dorada que se colgaba por las piernas
y subia hasta los ojos encharcados, grandes como ventanas
de casas coloniales,
con una mirada de fuego, ardiente; candela del horno.

Se movía su cuerpo en estrepitosos espasmos de alegria,
y vibraba con la naturalidad de las olas,
sus pies azotaban el piso, como en un reclamo,
la cadera mecánica, la de los pies ligeros

las notas se colgaban en su pelo ensortijado,
olor de canela en flor, seda al tacto.
Se posaban como flores del rocio,
bella ella se veía, solo bella, siempre bella.

Y ella bailaba, ella bailaba como loca,
como ida de este mundo, como pocas,
ella bailaba y le miraba, le miraba todo el mundo;
le miraba absorto y mudo.

viernes, junio 19, 2009

Recuerdame

No me nombres que me duele,
me sangran los oídos como fuentes tibias
y se me enredan las tripas
como si se amaran, pero en realidad se odian.
No digas mi nombre porque mata, y revive;
me seduces en un tango eterno
donde despierto de mi ataud, con una sonrisa pálida
solo para verte allí parada con tus tijeras de modista,
con las que cortáste los arapos que hoy me cubren
y con las que me atraviesas el mustio corazón
cada vez que te miro a los ojos.

No me tomes de la mano, que se me cae;
se me pudre de a pocos
y se deshoja como los árboles en otoño....
ay, ni siquiera me mires cuando paso, cuando voy entretenido
mirando las chicas con sus cabellos al viento,
como crines de potrancas desbocadas.
Y es que tus ojos me fulminan, me derriten, y su haz de luz
labra oquedades entre mi pecho y mi espalda.

No me vuelvas a pensar por favor te lo suplico,
que me duele la cabeza cuando lo haces,
y me desplomo ipso facto
cuando mi imagen se pasa por tu mente.

No me nombres, no me mires, no me pienses....
pero no me olvides. Recuerdame sin nombrarme, sin mirarme y sin pensarme.

viernes, junio 12, 2009

Franco

Francamente me desfranco
cuando pienso tanto, cuando pienso tanto;
cuando me amarro los dedos y los cordones de seda
cuando me entrego a la lluvia, cuando me quedo en vela.

Francamente me desfranco
en los momentos oscuros
cuando ni un solo punto blanco
se pasea entre los muros.
Y encerrado como mosca
en una lata de dulces
francamente me desfranco
y se me van todas las luces.

Feliz de ser lo que he sido
adoro todos los momentos
cuando me abro a la luz
y cuando me quedo quieto,
cuando con palabras dulces
o con un amargo gesto
francamente me desfranco
y no digo lo que pienso,
pero han de ser para siempre
estos versos que ahora cuento
para que todos lo sepan
que por algo estoy inquieto
francamente me desfranco, me hago casi deshonesto,
casi un ruín de etiqueta, casi un martir, casi un muerto,
casi un político de espuma, casi un faquir, casi un roble
y las palabras que digo son poco dignas de alguien
que por franco parecer, parece al fin un gil noble.

sábado, mayo 30, 2009

Despedida

Quisiera volver a escribir,
escribir para ti y para tus pecas;
para que se sienten juntos en el malecón a hilar papel
a tirarle a las gaviotas los trozos de servilletas
en los que llevabas envueltos los dedos de un poeta cobrizo
de sienes amarillentas como los amaneceres
y de una sonrisa pálida como la muerte.

Y quisiera que mis gotas de poesía te tocaran muy adentro,
allá donde los dioses escondieron tu conciencia,
tras tu maravillosa sonrisa; perlada, aterciopelada.
Quisiera golpearte los labios, sacudir tus neuronas,
como un pase de polvo astral, como en salsa, en merengue;
entre los dias que vienen y van.

Quisiera que estuvieras acá, solo unas horas más
para verte renacer, para verte revivir hombre de lata.
Quisiera que me tuvieras allá y que los tiempos se hubieran 
entremezclado, vacío de lides,
es de esperar al tiempo que llegue otra persona como tú.

Buen viento, buena mar, buenos amantes, buenos dias;
son los deseos que empaco en tu maleta,
para que recuerdes que alguna vez viste mi rostro,
y estos ojos que aún te miran con un brillo caramelo,
buen viento, buena mar, buenos amantes, buenos dias.


miércoles, abril 08, 2009

iluso

Aún vienen las ilusiones,
en su canasta de almendras
de aceites perfumados, 
de catleyas y begonias.

Vienen de cuatro en cuatro,
vienen de cuando en cuando
vienen adelantando
un plan para hacerme reir.

Son asi, tan de mentiras;
tan reales, tan gaviotas,
efímeras, ay niñas impacientes
con sus vestidos pomposos y sus medias de seda.
Toman sus crayones y me pintan rojo las mejillas,
y payasos en los dedos, nubes en la frente.
Hacen bucles con las hebras de mi cabello,
girasoles con mis ojos, arcos con mis pestañas.

Ilusiones tan inciertas,
tan pasionales, tan descaradas
sopesan un viaje de ida y vuelta. 
Ay! ilusiones que son al iluso su razón de ser.

jueves, febrero 26, 2009

Canciones

Cuando el gris de unas nubes parcas tapizan el cielo de la ciudad
y uno va colgado como de un hilo a una baranda,
esperando no salir volando por la ventanilla
de algún transgaláctico colorido
se tiende a recordar, a vivir el pasado tantas veces
que los días parecen años, los cuentos, novelas; los versos, lujuria.

Y si de robarte un beso ganas no me han faltado,
cómo habria sido, habría temblado?
habrian roto las urnas del prismático destino 
una legión de buenas aventuras a mis ojos
cada vez más chicos, cada vez más secos?.

Porque los ojos se van, y las manos, y los labios;
porque las pieles se van, y los dedos y la luz.
Pero las canciones quedan, y taladran las neuronas,
que vibran en un son pasajero por los dias que se han vivido,
y te llevan; en un perfume sacral, de vuelta en el tiempo.


martes, febrero 10, 2009

El vuelo del pájaro extraviado

Rompió el silencio la sangre de ese beso marchito
que encontró refugio en un paladar de espinas,
llegó para quedarse, para acompasar la sensación seca de sus piernas;
llegó para entregarse, para roer los tobillos de madera
de un pedestal que había construido en nombre de un amor
casi divinal que sacudió su estrecha conciencia.
Hubo entonces un "hola", un cambio de miradas de tigre,
un resoplo de frente y con sus fauces heladas
sabiéndose más listos que la levedad del tiempo en que transitan,
como luciérnagas perdidas que iban directo a la pista de la noche.

Rompió la calma una frase saeta, un "Te quiero porque te quiero",
una muestra apacible de su alma rota.

Rompió la dicha un sonido, 
una llave que abrió pesares más profundos que la muerte
el chillido de unos zapatos de goma sobre las tablas de un piso de pino,
y se vio volar por la ventana el ave que cantaba taciturna
en horas aisladas para la labor de dormitar.

martes, enero 13, 2009

Toma mi mano

"Oh please, say to me
You'll let me be your man
And please, say to me
You'll let me hold your hand". The Beatles.

Estábamos allí, en esas calles agolpadas de gente
y me dejaste tomarte de la mano,
oh experiencia que acalla mi pesar algunos días
serpentear a los curiosos que no creían
y mirar tu mano que apretaba la mía.

Era un viaje largo, como a las estrellas,
tu llevabas piernas largas, yo mil excusas;
tu llevabas decepciones, yo miedos,
y no había nadie más. Helados tus dedos tocaron los mios
y mi mano esquiva se aferró a tu alma
te rozó los dedos y voló. Recuerda ese día
y yo te llevaré mientras exista.

Tu promesa de cuidar de mí fue tan falsa como efímero es el humo
de la pipa que fumaban aquel día en los escollos de algún parque.
Tomaste de mi mano y me llevaste por ese suelo alfombrado de ambrosía
donde brillaban las hojas verdes y las flores amarillas,
me conducias a un hoyo pérfido. Aún recuerdo tu belleza glacial
y tu mano tomada de la mía.

Aquella noche se tejía entre nuestros cuerpos un pecado,
y sin vernos a los ojos entrelazamos los dedos,
recuerdo que te apreté tan fuerte que no quería dejarte ir;
pero al día siguiente, ebrio aún de tanta fantasía,
y las venas extasiadas de martirio, vi como tu mano se iba con otro
y yo volvía a aquella calle donde alguna vez te vi.

Habia olvidado, 
porque en el proceso de recordar suelen mirarse con recelo
las imagenes que aún gotean vida.  Pero allí, juntos
tomé de tu mano y le dí un beso;
y me dejaste besarla, como me dejabas besarte
en un catre minúsculo en una helada mañana, 
ay! buenos días en los que me dejaste tomarte de la mano.

miércoles, diciembre 03, 2008

La historia entre los dos

Nos tenemos tanto miedo
que recorremos las esquinas como gatos mirándose al espejo,
vívidos, impávidos, orgullosos, curiosos.
Nos tenemos tanta rabia que sonreímos,
y nos saludamos, nos miramos las heridas aún abiertas,
examinamos los cuellos, los rasguños y respiramos.
Paseamos, en esa danza sosegada,
con esas ganas de estrellar los huesos
como olas que se funden con la playa.

Nos tenemos tantas ansias que nos duele,
que empuñamos las dagas y apretamos los dientes
y esperamos, como quien espera la muerte.

Te desprecio tanto que te amo,
que te amo como a los días grises,
me desprecias tanto que me huyes,
que me huyes como a los fantasmas tristes,
y yo que correr no puedo,
me quedo sentado mirándote partir.

miércoles, noviembre 26, 2008

No son historias, son en cambio mentiras

No son buenos estos días que nos corren,
no son siquiera fútiles,
se les antoja en cambio ser arroyos,
saetas que se escurren por la cuenta,
días para sentarse a mirar.

No son días siquiera los que corren,
se les antoja mas bien ser un jardín de siglos en ciernes
que juguetean, son bolitas de cristal que caen del cielo
no son días ni figuras, no son nada.

Y este cuerpo, que se deshace como el polvo, como los segundos
tampoco es ya de carne y de coraza,
se le antoja en cambio ser hostal de pesares y congojas.

No son buenos estos días que nos corren,
no son horas ni minutos, son dardos, son esquirlas
que maceran la espalda de este cuerpo, que ya no es cuerpo
se le antoja ser en cambio cementerio de historias golondrinas.

martes, noviembre 18, 2008

Dos

Dí que hacer con estos huesos que llevo a cuestas,
con esa pesadez fastuosa
de no llevar en mi saco palabras para deshacer
los millones de segundos que entrelazan
una sábana de lagartos;
llevo a cuestas un orgullo que puede romperse
como una urna de aullidos guturales
salvajes tirados a su suerte.

Llevo mucho gris en las pestañas
y ese secreto que me está armando trifulca.
Por qué se me enraizó así?, en tan pocos granos del reloj.
Por qué tengo que gritar a un guijarro sordo lo que pesa
esto que llevo dentro?.

domingo, octubre 26, 2008

Reflexiones dolorosas escuchando los aviones

Te llevo tejido entre las venas
como tu olor atractivo, sexy
y entre mis dedos y mis dientes,
en mis poros y en mi ceño.

Y escucho "los aviones", esos que llevan libertad
y que me tienen alejado de ese silencio sepulcral
de esa crueldad que no se inmuta
de esa soledad que me transmite.

Es tarde ya, y los dias que debo revolver son tantos,
son tan pocos, son tan raros.
Te llevo tejido entre las venas,
y confundo tu imagen con mi sueño.

Y se que nuestro tiempo ya pasó,
que se estranguló la idea de unir las pestañas
pero es tan tarde, tan agriamente tarde
que me iré por el aire y tu te quedarás con tu olor.

viernes, octubre 24, 2008

Carta del naufrago absoluto al puerto perdido

Habré de decirle que mi piel le extraña,
con descomunal parsimonia,
con entretenido letargo;
con prohibición de no sentir esa su arena en mi rostro.

Porque mis ojos sueñan su brillo,
y se ensanchan las pupilas en el viaje,
en los lustros que transcurren por unas pestañas
incadas en párpados apagados.

Y ahora, que vacío en el tiempo
las palabras que tal vez no verás
espero de tu abrazo, puerto perdido
para cuando salga yo de este naufragio absoluto.

Se le quiere y se le añora,
se le espera y se le busca,
se le lleva en el pecho,
se le lleva en el pecho.

miércoles, octubre 22, 2008

Caja de bombones

Suspira, susurra viento de oriente a mi oído;
cuéntame, dime la verdad sobre la vida;
miénteme, dime que mis ojos verán la gloria,
bésame, hasta el fondo, hasta adentro, hasta la garganta.

Ábreme como una caja de bombones de otras tierras,
senderos suburbanos que contienen los pesares,
los lujos; lugares, sectas de mil nomos
flores topacio colgadas de un árbol de mandarinas.

Y así, devela los secretos que se esconden entre versos,
entre composiciones dormidas,
entre vías, entre vidas; entre las frases corrosivas,
entre los sueños prohibidos.

Es la vida que se va como una cinta atada
a una aguja gigante que teje rencores por cada rincón
que sale de viaje hacia el sol de Pompeya
que surca el mar de la buena aventura.

Entre esos versos inconclusos
de conexión ecléctica, de sangre mundana y real,
de impresiones solitarias sobre la fuente de la vida;
ay incoherencias que tanto dicen!.

Ábreme, como a una granada,
come de mí y de mis heridas, de mi amor infinito;
come de mi insulsa piedad, de mi frenesí, de mi rencor;
ábreme por completo como una caja de bombones de otras tierras.

viernes, septiembre 26, 2008

Una mirada hacia atrás cuando no hay nada que hacer

consúmase en un solo grito eso que llevo por dentro,
como un fantasma, como un arca de pretenciones
y se evapore como el amor en la tarde de invierno

Llevo un féretro en mi pecho
una oquedad poblada de gusanos
y los vivos huyen al verla.

Llevo un collar de ojos al rededor de mi cuello
con deseos inquisidores de ahorcarme
de apuntarme a la cara con un soplo fluorescente,

y mis dedos, secos de jugar con cuerpos amorfos,
se pasean por las hebras de un pelo rubio
de una mujer que prolapsa su desprecio y se atreve a mirarme

Mis manos, torpes esquelas de primaria
acarician esas las suyas de mujer hermosa
perfumadas como flores que no visitan el cementerio

Con estos ojos que se proyectan hacia el fondo de mi propia alma
le miro
le contemplo absorto como perro hipnotizado

De un momento a otro le estoy amando,
no como se aman los huesos que crujen en el enemigo
no como se ama la carne que se moja a la interperie

la estoy amando sin quererla, sin desearla, sin pretenciones
la estoy amando egoista, porque quiero que el pueblo de ella haga fiesta
que le destrocen el cuerpo; bastión arrivista de mi miseria

y entonces, cuando le hayan abierto la cabeza con una hacha de plata
yo comeré de sus sesos
y sorberé sus ojos para atracar su alma.

Asi, nos fundiremos los dos en este infierno,
en este cuerpo desolado que abriga con calor
el amor que le profeso y se evaporará en una tarde de invierno.

martes, septiembre 23, 2008

Cuando se extraña

Y también hay personas que extraño,
hojas en el viento,
fábulas que han enraizado en mi pecho
y trifulcas de tripas como serpientes ansiosas.

Pero esos dias de labios como cilos cadenciosos
esos días de lluvia repentina
de frases repentinas
los extraño como la vida que ahora tengo.

Y no es que no vaya a volver a ver sus ojos
como si se hubiesen hundido en la profundidad del frio
en una oscura vorágine de ingravidad,
como si hubiera muerto.

Es solo que temo,
temo mi regreso de estos mares
envuelto en olas de calor nocturno
envuelto en novedad.

Temo, que al ver de nuevo esos ojos me sean esquivos
y no se llenen de luz sino de vacio
y su piel se extienda sola como una sábana perdida
como la vela de un barco que vaga en el infinito del pronto.

Ay de mi si no vuelvo a electrizar ese cuerpo,
esa figura de piel que forra un esqueleto
y que a mis ojos ha de parecer divinal
ay de mi y mis cicatrices que no terminan de sanar!.

Ay de mi piel y de mis labios
si no vuelven a sentir esos que aunque no se seda
se me antojan suaves como la levedad de un violín
se me antojan delicados.

Pero esta vida, que va y viene
como una hamaca de estrellas
me dice o me dirá
lo fuerte que soy.

Hoy te extraño aunque no lo sepas
aunque te lo diga mil veces
aunque lo imagines
solo....te extraño.

lunes, septiembre 01, 2008

Misterio plomizo

Un deseo febril me sobrecoge,
me lleva de este mundo amarillento
hacia un prisma, un cielo arrebolado y frío.

Es aquel de abrirle la cabeza como una granadilla,
y comer de ese su fruto plomizo,
de esas sus ideas-saetas,
de esos sus días en el cielo de otras tierras.

De la misma forma en que como de su carne,
de sus formas y dimensiones astrales,

de su guarnición de frases, de sus labios.

Es su antojo el que supedita mis visitas,
a una morada gélida, cubierta de nieve
cerca a las estrellas que entrecubren la ciudad;
como una dádiva, como un suspiro;
espero paciente por los días que llega.

Quisiera meterle la mano en el pecho,
sacarle el corazón tibio, aún palpitando
que lleva la llave de ese laberinto de espejos
tendidos sobre un césped ocre donde las imágenes
de los días pasados y de los por venir
juegan escondidas y taladran su cabeza de cobre.
Y llenarme de su sangre, que le corre por unas venas
que vibran, de su sudor que le hace mortal,
de su olor que le cubre como una capa mundana.

Quisiera saberle y conocerle, develar el misterio que llevan sus dedos
y sus manos que labran ondas en el aire con descomunal parsimonia.
Reconocer esa mirada infantil que ensancha el pecho,
esa entrega a la labor de hacer feliz,
a ese teatro que se teje con hilos de seda.
Quiero brindarle un trozo de felicidad
y que le dure, como el zinc de su cabeza, como el cobre de su pelo,
como su sangre, o el misterio de su sueño.

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miércoles, enero 09, 2008

Recordando un alma

Sabes que me iré cuando los rayos del sol bordeen la baranda de la cama en que dormimos,
y veo ese subversivo haz de luz acercarce inclemente,
al levantarme, en nostalgia antipática te veré por última vez,
tirada allí, sobre una sábana verde.

Eres la más bella, la de las curvas más sutiles, la única realidad que mis ojos han visto;
una amante frígida, de blancura gélida, pero de sangre ardiente como el infierno de mis congojas;
has sido tu mis únicos lábios, mis únicas manos, mi único sexo,
has sido tu mi única vida, mi única via, mi único deseo.

Con tus noches ardientes me enseñáste que amar es más que decir si en alguna lengua extranjera,
y anaqueles bizarros en tus paredes me tentaban a besarte,
aprendí que el elixir embriagante de tus labios solo veneno era,
y que tu piel dorada arrancaba los brazos que se le acercaban.

miércoles, abril 11, 2007

Feliz

Feliz de poder susurrarle al aire,
de seguir el olor de la mañana.
Feliz de mirar a los ojos,
de poder sertir el sol.

Feliz de escuchar la música bien hecha,
de acariciar el aire y de comer las nubes,
de reir sin razón, de llorar sin razón;
de romper a correr en medio de la lluvia.

Y siento el gozo de algún nombre en el aire,
arabescos son las palabras que llegan a mi oido;
caramelo los besos que he robado,
y melcocha aquellos que me han brindado.

Y atesoro esos silencios que me hacen feliz,
la algarabía que me exalta,
los sueños que me aterrizan,
los duendes que me cantan.

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